Volcán

Como si de esta muerte no viviera

se nutre de
esa parte de la rabia ardiente

que fluye por la tierra de su tiempo
renuente ceniza gris
encendida nuevamente
por algúna maldición del infierno,
como la rabia que causo estragos,
como el odio que de ella emana.
.

Llena de dudas,
cielo rojo
de lo que miente,
fuego azul
de lo que mata,
viento verde
de lo que anda.
.

De sus plumas, esa mano
esta cansada y
de tanto enfermo en cuartos de muerte.

.

Ella le
acaricia el frío embarrándolo
con el agua que emana
cuando presiente su maravillosa creencia
de vida bajo la tierra.

.
Este arte animado de mortificar
esto que llama
esto que toca
esto que seduce
esta virtud de arder
de buscar en las cenizas muertas

todo el tiempo
para volver a tenerlo
y poderse reflejar de nuevo en él

en aquella preparada alma de eternidad
como la tan trillada ave Phönix
el comienzo
lo que acaba
es el mundo
es la eternidad
es ella
y la bebe como sol enfermo

y la alimenta con su
lava ardiente , lluvia de fuego.

Alles Liebe

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