viernes, 20 de septiembre de 2013

Sombra de mi vida

Y esta que es tu luna, me la regalo yo !
+
Fabricar instantes,  sí, es interesante a los sentidos 
comprobar reglas habituales aun sabiendo que la existencia
es insignificante...

+
Sí mi querido Adam, 
estás tan lleno de paradojas 
que cierras tus muertes en lugar de abrirlas
y con ello mismo te alejas 
te caes y vuelves a caer
Sabrás que los fabricas? 
te darás cuenta de tanto instante
deseando disponer 
algo mas valido que escribir y pintar y recordar?

Morir...

Yo tengo mis alas, y las vuelo 
cada vez que recorro aun la sombra de tu vida,
vestida de negro hasta los tobillos
zapatos negros, medias negras
y mi propio cabello ya bien conocido
me acompañan siempre en el viaje...

Regreso cuado la bruma de los cielos desciende y
el humo de los pastos asciende
regreso porque una señal de oscuro desamparo
me llama con un sonido humilde y temeroso
que no es tu voz mi Adam 
sino el rumor doliente de los cercos que guardaron mi infancia.

Cada vez que te convoco con mi oscuro tambor Adam
las procesiones de vivos y muertos sobrepasan mi estancia 
y me he de recoger en la esquina porque la creciente luz 
no me deja mas ver  mientras el cielo crece 
y se convierte de rojo en azul
del terror al delirio... 

Estoy viva lo sé 
porque la memoria de mi despertar es demasiado rápida , 
demasiado contigua, aunque siga acostada, temblando 
y como siempre, abrazada a mi misma
Viva porque mi muerte está hecha de ti. 

Alles Liebe

miércoles, 24 de julio de 2013

Cefalea en dos actos



I

Que las huellas de tu muerte me confiera los porqués de un ideal divino y me abone la esperanza.
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Soy la persona más solitaria que he conocido,
 por eso escribo:

El amor vive donde vos duermes, abajo...
Abajo, a pesar del ardor de la pasión humana,
abajo, donde  la luz de los sueños en mi se dilató.
Abajo, soy de nuevo la niña
y la excepción de ella en mi propia ausencia.

Abajo.

No debo, ni puedo, ni pretendo cambiar ni las huellas mismas,
ni la estructura especifica de cada una de ellas,
mucho menos el estado consciente de su proceso.

Abajo, por eso escribo,

Ésta sapidez de estar despierta y percibir emociones como si fueran reales,
cuando en verdad son producto de mi augusta imaginación,
me devuelve el tiempo y sus horas perdidas
en la nada de esta narcosis en la espera de mi invierno.

Aunque resulte un tanto imposible en mi caso,
creo que por escribir con todo mi cuerpo es que caigo en lo ridículo ,

Por eso ahora afirmo


II
Es fascinante creer, simplemente creer y ya, sé que podría estar allí el mensaje, el gran proyecto de un amor lúcido, un amor que retiene afinidad con la vida-muerte, un amor que explica menos  y mas actúa y responde a lo sublime a lo puro y hacia una realidad de certeza. Amor que muchos llaman ideal pero que a los únicos que importa a fin de cuentas es a quienes lo sienten y les deja ser su realidad no sólo subyacente porque tiende a decantar con algunas dosis de idealismo que riman con el respeto a uno mismo...
 con el respeto a los que empiezan su camino, con el respeto a los que terminan sus destinos, con el respeto a los que buscan su propia esperanza y entierran sus miedos y sus propias suertes...

Por eso digo,afirmo y escribo:

Tener confianza en el misterio es también algo fecundo,  desde luego no pretendo nada que no sea lo cierto, ni con sus raíces, ni sin sus raíces,  sino otra cosa que no sea la mera credulidad en sus límites aunque rayen en lo repetitivo, porque son a fin de cuentas la constancia infinita que se nos ha dado a cada uno de nosotros a seguir...

                                                                       y entonces, declaro:

Me deshago de las tantas fantasías de espacios mal crecidos por la oscura noche de algunos días, me desprendo de toda sospecha de  haber nacido por amor y me malcrío por no haber creído en los ojos negros de la muerte a su debido tiempo. He de taparme pues con letras de tantos sueños aun no cumplidos para poder viajar  hasta que frote mis pies por el dolor de lo tanto andado.

+++

 Cómo dejar que un cuerpo pierda toda su soledad, si existen tantas palabras?